Os cabelos de Valério e o constitucionalismo

Vocês viram o Marcos Valério? Tá de cabelo agora, pra dissimular aquela cara de Lex Luthor psicopata e pra não ser apontado na rua como o careca que chefiava o mensalão e que ainda está solto. Mas ele é brasileiro e não desiste nunca. Agora está envolvido com extorsão fiscal. Se com o Legislativo não deu certo, ele, como um empresário de visão, tinha de tentar outro ramo, e o Executivo foi a bola da vez. Tem de ter perseverança, né gente? Pena que ele não deve chegar no STF de novo, são peixes pequenos desta vez; despachantes aduaneiros, policiais civis e federais e uns advogados de segunda.

É pra isso que servem os habeas corpus concedidos pelo Supremo, deixar ladrões como Valério soltos. Os 40 do mensalão que o digam. Os ministros da Corte desmoralizam o Poder Judiciário do país, baseando suas decisões na tão perfeita Carta maior e deixando de lado - arbitrariamente ou não - o bom senso. O que podemos pensar é que o constitucionalismo é apenas um manto que cobre os ministros para que possam deliberar legalmente a favor dos corruptos abastados. Não me digam que já se esqueceram de Dantas?!

Mas é isso aí. O Executivo e os juízes de primeira instância atuam baseados nas leis e, é claro, nos fatos. Quando os réus chegam ao Supremo, geralmente pop stars, são agraciados com dispositivos constitucionais atenuantes que são defendidos a ferro e fogo pelos ministros, enquanto nós - e a rede Globo - esquecemos do caso e aguardamos o próximo escândalo, como se novela fosse.

Esperamos que Dantas seja pego novamente, com um pouco mais de cabelo, e que Mendes fique, no mínimo, envergonhado de conceder outro habeas corpus.

Façam-me um favor...

A Curiosidade Salvou o Gato

Aos meus "o que é isso?", eram dados "inguiço misturado com feitiço". Sempre tentaram podar minhas incessantes perguntas. O recente regime militar deixou heranças como esta: "A curiosidade matou o gato". Sempre me pergunto como o gato teria morrido, ou se não fora um sacrifício, em prol da sabedoria geral. A curiosidade tem seus lados perigosos mas é necessária, é um risco natural ao enfrentar grandes enigmas. Mas não! Aprendemos desde criança que boca fechada não entra mosca. E calam mais uma boca, talvez um futuro revolucionário, quem sabe... Minha heroína é minha professora Paula, "Deixa o menino perguntar! As perguntas de Luquinhas são boas". Seus comentários são de grande ajuda contra aquele medo de estar ficando maluco. E que medo! Apesar de estar bastante aliviado no momento, ao ver um mundo onde ninguém quer saber de nada; é só alívio que eu sinto. Eles vivem e nem ao menos sabem sobre si mesmos, não querem ver o lixo que fazem, não se interessam pela sociedade problemática e decadente que se alastra a cada esquina. Num país onde Marcos Valério está solto, não tiveram nem a curiosidade de aceitar a delação premiada. Um país onde Renan Calheiros diz não querer envolver a vida pessoal nos processos, a mesma já esta envolvida, mas falta um pouco de curiosidade para fuçá-la e completar o quebra-cabeças afinal. Então não venham me dizer que o comodismo presta; um comodismo de informação que dá vez a ignorância. Se o Brasil fosse um pouco mais vivo, se atentaria para o que acontece na própria casa. Mas ninguém liga, ninguém se importa, nem querem saber. A curiosidade é uma vontade nobre, digna de atenção. A curiosidade poderia nos salvar, e, tenho certeza, também salvaria o gato.


Texto produzido em 15/07/07, ás 2:20.

Psicologia Poética

Meu psicólogo é o papel,
a caneta, meu divã;
deito nela e deixo a poesia
discorrer sobre mim.
A deixo falar, a deixo calar,
carta branca a meu íntimo;
a deixo fuçar minhas vísceras,
mostra-me os tesouros
ora perdidos, as vezes expostos, porém
envoltos em cumulus de medo;
a deixo curetar-me os cistos
que doem tanto e sufocam a alma;
a libero para assustar os fantasmas,
para adocicar os sonhos;
a amo por volta e meia mostrar-me verdade;
a venero por, quando preciso,
selar-me em ilusão;
a aceito por colecionar suas buscas
em uma canastra de vento
chamada Poesia,
por da-la ao meu psicólogo,
expreme-la e assim, tão assim,
fazer cair tinta em papel.

Esqueceram...

Estão todos flutuando nessa inércia ignotante, oh! céus.
Estão todos acostumados a filtrar o magnânimo trâmite/fluxo de informações que os vem a cada picosegundo. Esqueceram de se maravilhar com as minunciosidades da realidade - ou suposta realidade - e, sobretudo, buscar padrões explicativos para tais particularidades. Digo "esqueceram", se é que praticaram a arte do observar algum dia.

Poesia Gourmet

Ante a cozinha põe o avental,
coze as palavras, lava as vírgulas,
frita os acentos e põe de molho os períodos,
salpica as exclamações, côa as interrogações,
rala as linhas e faz delas retiscências,
enxagua as tremas - se tiveres,
ferve os advérbios e procura na dispença,
tal ou qual frase enlatada,
refoga as marcas anazaladas,
assa as conjugações e tempos.
Delicadamente ajeita a cereija de ouro
no cimo do prato.

Aí estás poeta, pronto teu poema.

Segundos de Esquizofrenia

Disco teu número. Primeiro toque. Aguardo contente escutar tua voz macia a qualquer instante. Segundo toque. Lembro-me do teu doce "Oi Poeta"; espero ouvi-lo logo, sinto falta. Terceiro toque. Torço para que escutes o telefone chamar, afinal, se não me atendes é por que não escutas, é claro... Quarto toque. Penso que podes não mais me amar, não mais me querer; ou até mesmo não existir. Quinto toque. Sou tomado pelo pânico; terei sonhado com uma Musa perfeita todo esse tempo? Sexto toque. Estou quase certo que não és real, nem poderia ser. Sétimo toque. Já não consigo mais pensar, não sei o que sinto, nem sei ao menos se sinto. Caixa postal. Deito-me e penso em ti. Sinto meu coração arder de desejo e furor, sinto tua existência real; caso não a seja, eu também não o sou. Levanto-me e disco novamente...

Você, Universo

À Musa, Tuany

Você. Minha poetiza, minha irmã;
minha triste confidente, minha gêmea;
minha parceira inquietude, minha igual.
Minha Musa, por excelência, meu Amor.

Vivia numa realidade paralela, cinzenta,
um universo imperfeito, onde minha poesia vagava,
sem resposta ou reação, tal qual é previsto
na terceira lei do físico; pra mim, uma teoria
sem verdade ou coerência.

Me mostrastes um universo novo, lindo,
onde a verso, e sou idealmente versado de volta;
a canto, e sinto o coração parar quando me toca o canto recíproco.
Fizestes verossímil a ação e reação; amo, e, fantasticamente sou amado.

Vejo um universo onde posso existir;
ser feliz, fazer do meu carinho um sentimento que volte,
fazer da minha tristeza uma partilha, do meu olhar apaixonado,
um vislumbre. Fazer da minha poesia, uma energia em cadeia,
que vai, volta, e move. Esse universo é você.

Cinzas

E assim vai-se um carnaval, mais um. Novos amores, corações partidos, amizades feitas e desfeitas. Minha alma espedaçou-se e fundiu-se novamente pelo calor das ruas; estilhaçou-se e foi unida pelas emoções. Gritei, pulei, amei e odiei. As sensações, de intensas e incessantes que foram, carbonizaram minha poeticidade, fizeram em pó meu lirismo. Agora procuro nas cinzas desta quarta-feira algo de mim, algum resto de poesia, mesmo que singelo, para que possa beber e matar a sede de minha alma em ressaca.

Bons Sonhos

Que sonhes comigo.
Sinta o cheiro da minha mão
em teu rosto,
veja meus olhos
de menino te apreciarem,
sinta minha presença
louca por você.
Você.
Bons sonhos.

Ode a Colega

Estou cego por loucura?
Beleza estupenda vejo e cheiro
Admiro, teus cabelos de fios grossos
A reluzir as lâmpadas brancas

Sentado, atento para ti
Sentada a absorver as falas
Ao meu relento fitar a teu rosto
Com traços encantados, viciantes

Sorriso teu, perfeita idéia
Indomável, inspirador, provocante..
Os mais inóspitos desejos desperta
O coração afaga, acolhe

Corpo belo, imponente, vistoso
Nos mais ínfimos particulares
Quero, tira-me atenção do palco
Para a ti, e apenas a ti, vislumbrar

Ah!, cheiro sinuoso, instante
Como uma flauta clássica
Que teu perfume toca n'alma
Trilhando libidinosos fantamas

Tua boca macia, lábios convidam
Teu olhar de retiscências, duvida
Uma exclamação porei, não só na idéia
Mas em teu corpo por completo

Sentimento de Escorpião

Sinto o mesmo que um escorpião
que, por compaixão, pica a presa,
inocula sua poesia nas veias
de uma vítima, agora,
indefesa.
Envenenada pelas palavras de um dialético funesto
faz a dança da morte;
levada pela curiosidade, a caça joga
e sela seu destino
no beijo de um ferrão,
nas patas de um aracnídeo,
um poeta da morte.

Banal.

Ah não! Denovo não! Maldita força que me faz tentar rabiscar uma crônica. Qualquer coisa, mesmo que boba, silly. Devido a falta de escolhas, regurgitarei algo; algo-sentimental. Mas... sobre o que? Só sinto raiva a falta de idéias... Bingo! cheque-mate! Falarei dela, da raiva; ou das raivas. Bom, vamos lá. Sinto raiva de mim. Não exatamente de mim, mas da sociedade que me conduz. Esse cerco maluco que estou. Sou incompreendido e fico na reserva, eles me colocam em idle, como aquele monitor piscando; agonizando a esperar por um espectador para te salvar, um deus nerd que cria vida com seu teclado. Simplesmente te exilam como um cientista profano que fala sobre o universo. Eram os deuses astronautas... certo? Deixa pra lá... Sou diferente mesmo. Eu sempre soube disso. Desde meu mais remoto entendimento da vida - a centelha - quero ser desigual. No dia que a diferenciação for comum, eu serei igual a alguém, um belo plágio. Quero distoar da galera, quebrar padrões, romper códigos de conduta esperados; quero transar como um selvagem masoquista no meio de uma praça pública, para que talvez enxerguem o meu ato banal, nada mais que banal, se comparado ás violências praticadas a luz do dia; violência física, moral, mental, social, econômica... Minha raiva... Quero xingar. Porra. Quero dizer Porra. É! P O R R A ! Que cú! O que que tem xingar? Xingo mesmo. Quero me opor ao eruditismo dos nossos itelectuais - ou supostos tais - que governam o país. Usam de palavras bonitas e pomposas, são refinados e educados. Roubam nosso dinheiro, passam longe de comprir promessas e abusam do poder. E ainda assim estou errado por xingar? A maldade do mundo está na mentira, no desrespeito, na omissão descarada de muitos; e não em simples palavras pronunciadas sem maldade, e necessárias por chegarem mais perto de exprimir toda essa revolta que sinto (ou sentimos, caro leitor?) por toda essa caretisse, hipocrisia, falso moralismo, essa olbiquidade negra com que convivemos. Raiva... Minha raiva!

Engarrafado

Luzes vermelhas indo,
brancas vindo;
aliás, estáticas.
Filas luminosas
acorrentando o coração dos homens.

Maldito trânsito...

Sonhos Modernos e Coloridos

Nesse mundo novo
Novo mundo que ouço
Talvez sonho, enfim percebo:

Havia celulares de uísque
Almas coloridas de iPods
Sentimentos difusos de LCD
Arranha-céus de azul-solidão

Se comiam hambúrgueres digitais
Se bebiam refrigerantes de poluição
Lanchavam gás carbônico quente
E, alguns poucos, excretavam cédulas de animais

Andavam nuns passeios amargos
Saltavam sobre letras de internet
Queriam aviões alados de plástico
E ratos eletrônicos de isolamento

Eles viam monitores e monitores excêntricos
Visitavam restaurantes de indiferença
Mordiam as cores doces do céu
E, depois, cuspiam satélites de madeira

Tomavam cervejas de lucidez
Fumavam cigarros de dados
Reproduziam ditos vermelhos de pop rock
Mexiam as pernas por preguiça

Ingeriam condimentos de esperteza
Sintonizavam tsunamis de rádio
Se comunicavam por e-mails púrpuras de agonia
E almejavam vestir panos caros de omissão

Faziam parte de um sonho verde e amarelo
Ou de preto e branco pesadelo
Nessa noite colorida a dentro
Faziam tudo e não tinham nada.

Tão Oral

Meu amor é tão oral!

Meu coração é de dentes,
meu sentimento de língua,
lambo teus lábios floridos, róseas, com espinhos peludos,
roçam minha boca-razão.

Meu amor é tão oral...

Te digo palavras atômicas
e murmúrios de calcinha suada;
grito desejos de sexo a sexo,
beijo minha oralidade exaltada
e exerço minha eloqüência apaixonada.

Meu amor é tão oral.

Minha parceira-saliva-amor,
confirma tal denúncia, com sons bucais,
com tons dentários?

(meu amor é tão oral)

De uma vez, mostra-me verdade.
Encaminha-me lucidez-lúcida.

Meu amor é tão oral?

Aproveita-Te!

Réu! Oh inevitável réu do tempo
Aproveita-Te!
Fita o bailar das núvens do céu enquanto tens bons olhos
Acaricia-te enquanto goza de tenra pele
Aproveita-Te!
Ama enquanto tens coração forte e bravo
Corre nos verdes campos com tuas pernas sadias
Sorri à toa com teus dentes jovens e rijos
Aproveita-Te!
Escuta-te os gemidos e prantos do mundo
Solta-te os cabelos enquanto ainda vivem em cor
Namora bem enquanto teu sexo não pede descanço
Aproveita-Te!
Vive-te com esta alma esplendidíssima que em ti habita
Aproveita-Te!

herói-Renan

Macacos me mordam! Um elefante rosa acaba de passar pela minha janela! Juro! Não acreditam? Eu posso provar! Mostrarei documentos que, definitivamente, confirmarão a procedência dos fatos.

Onde está a bondade humana? Precisamos acreditar na palavra do próximo. Né? Nessas horas só penso no nosso herói-Renan. Coitado do Renan; atacado sem trégua por um bando de pessimistas que não dão crédito ao bom caráter do homem. Impostores criam estórias mirabolantes envolvendo nosso senador-herói. Malfeitores apresentam documentos canhestros contra nosso herói-presidente-do-senado. O que querem esses atores que testemunham contra ele? Por que esses calhordas são tão dissimuladamente dissimulados? Ainda fazem caso com o infeliz relacionamento do nosso herói-político com Mônica Veloso, a cunhã mentirosa. Deixem nosso amado senador em paz, pois acreditamos nele, e o defenderemos! Larguem, ele está cansado de injustiça. No fim, a verdade triunfará!

Musa Nova, Novíssima

Oh musa vigente, atualíssima
Quem és? Como chamas?
Fonte dos poetas, musa das canetas
Mãe dos guardanapos de bar

Dá-me um assunto
Algo a defender, ou descrever apenas
Musa nova, ou recorrente
De que és feita?

Mostra-me um caminho
Prediz-me a escola ideal
Perfeita, ou apenas ideal
Afinal, disto posso saber?

Pequeno Poema, Grande Amor

Te amo! Juro
Amor eterno, única
Esperança concedo
A ti, divino querer!!

Única chance, singular
Fonte esperança, só
Teu corpo delírio!
A acalmar... encantar... tentar...

O Feijão

A crítica é uma prato que se come frio, como aquele feijão de bóia, dormido, o qual nao iremos saborear, não iremos gozar de uma gastronomia intelectual; porém a mente faminta espera por fatos, anceia arriscar conclusões. E engolimos esse feijão, podre, nauseante, talvez depois regurgitado. Algo nem um pouco agradável, mas sem dúvida a única chance de pintar um mundo novo além, ou até de dar uma pitada de gosto ao feijão, talvez quente e cheiroso.

Infelizmente os brasileiros não criticam tanto quanto comem feijão.