Sinto o mesmo que um escorpião
que, por compaixão, pica a presa,
inocula sua poesia nas veias
de uma vítima, agora,
indefesa.
Envenenada pelas palavras de um dialético funesto
faz a dança da morte;
levada pela curiosidade, a caça joga
e sela seu destino
no beijo de um ferrão,
nas patas de um aracnídeo,
um poeta da morte.
