A Curiosidade Salvou o Gato

Aos meus "o que é isso?", eram dados "inguiço misturado com feitiço". Sempre tentaram podar minhas incessantes perguntas. O recente regime militar deixou heranças como esta: "A curiosidade matou o gato". Sempre me pergunto como o gato teria morrido, ou se não fora um sacrifício, em prol da sabedoria geral. A curiosidade tem seus lados perigosos mas é necessária, é um risco natural ao enfrentar grandes enigmas. Mas não! Aprendemos desde criança que boca fechada não entra mosca. E calam mais uma boca, talvez um futuro revolucionário, quem sabe... Minha heroína é minha professora Paula, "Deixa o menino perguntar! As perguntas de Luquinhas são boas". Seus comentários são de grande ajuda contra aquele medo de estar ficando maluco. E que medo! Apesar de estar bastante aliviado no momento, ao ver um mundo onde ninguém quer saber de nada; é só alívio que eu sinto. Eles vivem e nem ao menos sabem sobre si mesmos, não querem ver o lixo que fazem, não se interessam pela sociedade problemática e decadente que se alastra a cada esquina. Num país onde Marcos Valério está solto, não tiveram nem a curiosidade de aceitar a delação premiada. Um país onde Renan Calheiros diz não querer envolver a vida pessoal nos processos, a mesma já esta envolvida, mas falta um pouco de curiosidade para fuçá-la e completar o quebra-cabeças afinal. Então não venham me dizer que o comodismo presta; um comodismo de informação que dá vez a ignorância. Se o Brasil fosse um pouco mais vivo, se atentaria para o que acontece na própria casa. Mas ninguém liga, ninguém se importa, nem querem saber. A curiosidade é uma vontade nobre, digna de atenção. A curiosidade poderia nos salvar, e, tenho certeza, também salvaria o gato.


Texto produzido em 15/07/07, ás 2:20.

Psicologia Poética

Meu psicólogo é o papel,
a caneta, meu divã;
deito nela e deixo a poesia
discorrer sobre mim.
A deixo falar, a deixo calar,
carta branca a meu íntimo;
a deixo fuçar minhas vísceras,
mostra-me os tesouros
ora perdidos, as vezes expostos, porém
envoltos em cumulus de medo;
a deixo curetar-me os cistos
que doem tanto e sufocam a alma;
a libero para assustar os fantasmas,
para adocicar os sonhos;
a amo por volta e meia mostrar-me verdade;
a venero por, quando preciso,
selar-me em ilusão;
a aceito por colecionar suas buscas
em uma canastra de vento
chamada Poesia,
por da-la ao meu psicólogo,
expreme-la e assim, tão assim,
fazer cair tinta em papel.

Esqueceram...

Estão todos flutuando nessa inércia ignotante, oh! céus.
Estão todos acostumados a filtrar o magnânimo trâmite/fluxo de informações que os vem a cada picosegundo. Esqueceram de se maravilhar com as minunciosidades da realidade - ou suposta realidade - e, sobretudo, buscar padrões explicativos para tais particularidades. Digo "esqueceram", se é que praticaram a arte do observar algum dia.

Poesia Gourmet

Ante a cozinha põe o avental,
coze as palavras, lava as vírgulas,
frita os acentos e põe de molho os períodos,
salpica as exclamações, côa as interrogações,
rala as linhas e faz delas retiscências,
enxagua as tremas - se tiveres,
ferve os advérbios e procura na dispença,
tal ou qual frase enlatada,
refoga as marcas anazaladas,
assa as conjugações e tempos.
Delicadamente ajeita a cereija de ouro
no cimo do prato.

Aí estás poeta, pronto teu poema.

Segundos de Esquizofrenia

Disco teu número. Primeiro toque. Aguardo contente escutar tua voz macia a qualquer instante. Segundo toque. Lembro-me do teu doce "Oi Poeta"; espero ouvi-lo logo, sinto falta. Terceiro toque. Torço para que escutes o telefone chamar, afinal, se não me atendes é por que não escutas, é claro... Quarto toque. Penso que podes não mais me amar, não mais me querer; ou até mesmo não existir. Quinto toque. Sou tomado pelo pânico; terei sonhado com uma Musa perfeita todo esse tempo? Sexto toque. Estou quase certo que não és real, nem poderia ser. Sétimo toque. Já não consigo mais pensar, não sei o que sinto, nem sei ao menos se sinto. Caixa postal. Deito-me e penso em ti. Sinto meu coração arder de desejo e furor, sinto tua existência real; caso não a seja, eu também não o sou. Levanto-me e disco novamente...