Meu psicólogo é o papel,
a caneta, meu divã;
deito nela e deixo a poesia
discorrer sobre mim.
A deixo falar, a deixo calar,
carta branca a meu íntimo;
a deixo fuçar minhas vísceras,
mostra-me os tesouros
ora perdidos, as vezes expostos, porém
envoltos em cumulus de medo;
a deixo curetar-me os cistos
que doem tanto e sufocam a alma;
a libero para assustar os fantasmas,
para adocicar os sonhos;
a amo por volta e meia mostrar-me verdade;
a venero por, quando preciso,
selar-me em ilusão;
a aceito por colecionar suas buscas
em uma canastra de vento
chamada Poesia,
por da-la ao meu psicólogo,
expreme-la e assim, tão assim,
fazer cair tinta em papel.
