A Curiosidade Salvou o Gato

Aos meus "o que é isso?", eram dados "inguiço misturado com feitiço". Sempre tentaram podar minhas incessantes perguntas. O recente regime militar deixou heranças como esta: "A curiosidade matou o gato". Sempre me pergunto como o gato teria morrido, ou se não fora um sacrifício, em prol da sabedoria geral. A curiosidade tem seus lados perigosos mas é necessária, é um risco natural ao enfrentar grandes enigmas. Mas não! Aprendemos desde criança que boca fechada não entra mosca. E calam mais uma boca, talvez um futuro revolucionário, quem sabe... Minha heroína é minha professora Paula, "Deixa o menino perguntar! As perguntas de Luquinhas são boas". Seus comentários são de grande ajuda contra aquele medo de estar ficando maluco. E que medo! Apesar de estar bastante aliviado no momento, ao ver um mundo onde ninguém quer saber de nada; é só alívio que eu sinto. Eles vivem e nem ao menos sabem sobre si mesmos, não querem ver o lixo que fazem, não se interessam pela sociedade problemática e decadente que se alastra a cada esquina. Num país onde Marcos Valério está solto, não tiveram nem a curiosidade de aceitar a delação premiada. Um país onde Renan Calheiros diz não querer envolver a vida pessoal nos processos, a mesma já esta envolvida, mas falta um pouco de curiosidade para fuçá-la e completar o quebra-cabeças afinal. Então não venham me dizer que o comodismo presta; um comodismo de informação que dá vez a ignorância. Se o Brasil fosse um pouco mais vivo, se atentaria para o que acontece na própria casa. Mas ninguém liga, ninguém se importa, nem querem saber. A curiosidade é uma vontade nobre, digna de atenção. A curiosidade poderia nos salvar, e, tenho certeza, também salvaria o gato.


Texto produzido em 15/07/07, ás 2:20.

Psicologia Poética

Meu psicólogo é o papel,
a caneta, meu divã;
deito nela e deixo a poesia
discorrer sobre mim.
A deixo falar, a deixo calar,
carta branca a meu íntimo;
a deixo fuçar minhas vísceras,
mostra-me os tesouros
ora perdidos, as vezes expostos, porém
envoltos em cumulus de medo;
a deixo curetar-me os cistos
que doem tanto e sufocam a alma;
a libero para assustar os fantasmas,
para adocicar os sonhos;
a amo por volta e meia mostrar-me verdade;
a venero por, quando preciso,
selar-me em ilusão;
a aceito por colecionar suas buscas
em uma canastra de vento
chamada Poesia,
por da-la ao meu psicólogo,
expreme-la e assim, tão assim,
fazer cair tinta em papel.

Esqueceram...

Estão todos flutuando nessa inércia ignotante, oh! céus.
Estão todos acostumados a filtrar o magnânimo trâmite/fluxo de informações que os vem a cada picosegundo. Esqueceram de se maravilhar com as minunciosidades da realidade - ou suposta realidade - e, sobretudo, buscar padrões explicativos para tais particularidades. Digo "esqueceram", se é que praticaram a arte do observar algum dia.

Poesia Gourmet

Ante a cozinha põe o avental,
coze as palavras, lava as vírgulas,
frita os acentos e põe de molho os períodos,
salpica as exclamações, côa as interrogações,
rala as linhas e faz delas retiscências,
enxagua as tremas - se tiveres,
ferve os advérbios e procura na dispença,
tal ou qual frase enlatada,
refoga as marcas anazaladas,
assa as conjugações e tempos.
Delicadamente ajeita a cereija de ouro
no cimo do prato.

Aí estás poeta, pronto teu poema.

Segundos de Esquizofrenia

Disco teu número. Primeiro toque. Aguardo contente escutar tua voz macia a qualquer instante. Segundo toque. Lembro-me do teu doce "Oi Poeta"; espero ouvi-lo logo, sinto falta. Terceiro toque. Torço para que escutes o telefone chamar, afinal, se não me atendes é por que não escutas, é claro... Quarto toque. Penso que podes não mais me amar, não mais me querer; ou até mesmo não existir. Quinto toque. Sou tomado pelo pânico; terei sonhado com uma Musa perfeita todo esse tempo? Sexto toque. Estou quase certo que não és real, nem poderia ser. Sétimo toque. Já não consigo mais pensar, não sei o que sinto, nem sei ao menos se sinto. Caixa postal. Deito-me e penso em ti. Sinto meu coração arder de desejo e furor, sinto tua existência real; caso não a seja, eu também não o sou. Levanto-me e disco novamente...

Você, Universo

À Musa, Tuany

Você. Minha poetiza, minha irmã;
minha triste confidente, minha gêmea;
minha parceira inquietude, minha igual.
Minha Musa, por excelência, meu Amor.

Vivia numa realidade paralela, cinzenta,
um universo imperfeito, onde minha poesia vagava,
sem resposta ou reação, tal qual é previsto
na terceira lei do físico; pra mim, uma teoria
sem verdade ou coerência.

Me mostrastes um universo novo, lindo,
onde a verso, e sou idealmente versado de volta;
a canto, e sinto o coração parar quando me toca o canto recíproco.
Fizestes verossímil a ação e reação; amo, e, fantasticamente sou amado.

Vejo um universo onde posso existir;
ser feliz, fazer do meu carinho um sentimento que volte,
fazer da minha tristeza uma partilha, do meu olhar apaixonado,
um vislumbre. Fazer da minha poesia, uma energia em cadeia,
que vai, volta, e move. Esse universo é você.

Cinzas

E assim vai-se um carnaval, mais um. Novos amores, corações partidos, amizades feitas e desfeitas. Minha alma espedaçou-se e fundiu-se novamente pelo calor das ruas; estilhaçou-se e foi unida pelas emoções. Gritei, pulei, amei e odiei. As sensações, de intensas e incessantes que foram, carbonizaram minha poeticidade, fizeram em pó meu lirismo. Agora procuro nas cinzas desta quarta-feira algo de mim, algum resto de poesia, mesmo que singelo, para que possa beber e matar a sede de minha alma em ressaca.