Musa Nova, Novíssima

Oh musa vigente, atualíssima
Quem és? Como chamas?
Fonte dos poetas, musa das canetas
Mãe dos guardanapos de bar

Dá-me um assunto
Algo a defender, ou descrever apenas
Musa nova, ou recorrente
De que és feita?

Mostra-me um caminho
Prediz-me a escola ideal
Perfeita, ou apenas ideal
Afinal, disto posso saber?

Pequeno Poema, Grande Amor

Te amo! Juro
Amor eterno, única
Esperança concedo
A ti, divino querer!!

Única chance, singular
Fonte esperança, só
Teu corpo delírio!
A acalmar... encantar... tentar...

O Feijão

A crítica é uma prato que se come frio, como aquele feijão de bóia, dormido, o qual nao iremos saborear, não iremos gozar de uma gastronomia intelectual; porém a mente faminta espera por fatos, anceia arriscar conclusões. E engolimos esse feijão, podre, nauseante, talvez depois regurgitado. Algo nem um pouco agradável, mas sem dúvida a única chance de pintar um mundo novo além, ou até de dar uma pitada de gosto ao feijão, talvez quente e cheiroso.

Infelizmente os brasileiros não criticam tanto quanto comem feijão.

Meus Caros Grandes Amigos

Meus caros grandes amigos
Ou, pseudo-amigos melhor chamá-los
Diminuir meus feitos querem
Para engrandecer tuas lástimas?

Que pensam? Que querem?
Tua displicência, a ninguém mais fere
Se não o teu próprio futuro omisso
De fracassos guardado, reprovações esperado

Invejam? Temem?
A consciência fogem assim
O conhecimento desprezam com êxito
Intelectual cegueira, crônica, inerte

A culpa não os atribuo
Mas a louca juventude presente
De que frutos são dela
E os dominam, a deixam livre

Sofistas são suas formas
A crer a posse da vida
Pois, de nada sabem ao todo
Adejando no escuro ignorante

Um dia, algum dia, acordarão
A verdade ácida verão
Arrependimento talvez trará
As ações, insanas, já consolidadas

O futuro nao vêem, ou supõem
Do presente gozam por inteiro
O bastante crêem fazer
Coitados são, todos estes convictos

Não está claro, óbvio?
Que de saber o futuro é feito
Não de matéria, amostras físicas
Padecem o desejo regular

A beber os acompanho
As farras presente estou
Porém, difiro na conclusão
Que me vem o álcool efetivar

A razão me vem concisa
A noite lhes vem amorfa
O potêncial, pensante, não percebem
Condenados ao comum, vão...

O tempo verão correr
Possibilidades lamentarão perder
A base, pensam, querem possuir
Nada, mas de nada, terão

Ao fim, a verdade, mas
Tocará, entristecer semblante irá
O além cairá ao colo
E tarde demais será, ao passado procurar.